vivi nas idas a constantinopla

2011-11-26T20:51:00.002-02:00

senti ontem,
os pingos de um i (res)guardado.

ontem,
aguardo.

chave

2011-11-06T23:35:00.004-02:00

água flui sob,
que nesses cascos vivemos.

há muito tempo,
os meus eram pedaços podres,
sal me tragava.

agora à deriva-sobre.

finalizando a obra,
chamando pósocupação.

o curso muda devagar,
meu novo norte é Nadir.

2011-05-18T12:00:00.006-03:00

Victor,

nosso menino.
Te aconchega,
e traz teus sonhos.
Tua vida, feijãozinho,
tua graça,
teu sorriso.
Vem com a gente,
e faz
nossa história,
nossa teia
de lã e flores,
de força e laços.

No teu riso,
com o cheiro
e os carinhos de pelúcia que abraçam o teu berço,
tua cor e tua alma.

Venha, pequenino,
estamos já unidos,
à tua espera!

2011-05-02T23:08:00.000-03:00

será que tristeza é hábito?

2011-04-24T03:16:00.002-03:00

A janela aberta.
Céu indisposto,
consentimento:
pobre, pobre palavra...

trecho de uma carta não postada

2011-04-06T03:49:00.002-03:00

"Fecho meus olhos procurando respostas e Saturno continua impresso em minha retina..."

Antevi

2010-10-10T22:50:00.007-03:00

Casa, casa, casa, casa.

Em francês, os sons das palavras são os mesmos para palavras que são outras,

Meu som mudou.
Tonteio,
É do eco.
(um castelinho-moraria);

um piano se funde,
si fonde,
des fois-dêdê.

Paredinha onde ponh'uma
caixa-d'misiq. Ela amplia, amplia, amplia, amplia, amplias,

Ferro de passar

2010-08-17T23:05:00.002-03:00

Eu queria te pedir perdão.
Pela ansiedade e estou tensa.
Carregando malas e malas e malas...

Coloquei numa garrafa de semana toda a roupa-de-festa.
Vestido e a anágua, anel e peças íntimas.
Convite colar
os dois brindes de champanhe.
Foi carruagem e cocheiro ali dentro.

Ladreno impossível
a final acabou. Sem sonho.

Meu perdão.

Capacetes Coloridos

2010-07-12T18:57:00.002-03:00

2010-06-01T00:44:00.002-03:00

fzk.
(pequeno choque na ponta do primeiro dedo)

o dedo do violão. e um pé que é só um pé;
junto com o outro.

78 ciclos de pé;
que queriam voar.

quantas foram palavras entre chão e céu.

barro. arroz. baixo.
tudo se ampliou,
diminuindo de um jeito íntimo.

a casa comgrade se abriu
e o mar entrou.

parece tão fraco sentir tanto para explicar
para um mundo cheio de mundos.

serva de um deus que é

(dentro de mim.)

terça de noite

2009-11-12T23:27:00.004-02:00

Caminhava de nariz empinado.

E a baiana estendida no sargaço
de beira de céu, Largou do talo, rainha?,

Avoei, padroeira!

Dobrando esquina,
estrelas. Minhas mãos nelas.
Com escorpião marcado,
câncer-terápico e galo!

Sonhei estes dias que descia uma escada e dava na areia.
O mar era preto.
Do lado direito um baú negro,
laqueado-estanque.

Andei por trás da caixa,
baixa no joelho,
entre mim e o mar.

Cheguei no fim da praia e tinha um espaço
entre o cubo e o fim.
Me escondi.

Foi daí que veio a baiana e você já entendeu todo o resto.

Cruzei a cruz no peito,

a dona chorou,

(e ela era eu). O céu se abriu,

de noite que era

e fuimembora.

pedra de sal

2009-10-23T03:15:00.007-02:00

"Pro rodear das águas escolhidas

De tão pressa foi

Doeu, doeu, doeu, doeu, doeu."

(Júnio Barreto, Bonita de Pedra e Céu)

O gosto do sal rasgava narinas. Ouvi as fissuras abrindo-se em torno das cordas com todos os nós. Grito vira fumaça debaixo da água. Estive presa em minhas próprias cordas. O mundo é um negrume estanque e tortuoso. E eu cinza-morta. Um dia impestuosa Salácia dispôs, Para vida, tua essência. Consumada, flutuei semi-extinta. Calçada pelo talo suficiente: foram minhas cordas-de-voz enraizadas no fundo do poço infinito, que prendiam com nós os meus pés e deixavam a boca engasgar. Anestesia da água. De ar. Com sal.

Vinte e oito anos a-vagar.

Cada Um

2009-10-15T03:04:00.000-03:00

Um poço complexamente insignificante diante do
mundo.

miniode

2009-09-29T22:31:00.003-03:00

Vem, vem esse ser que é Golias.
Estávamos tragados pelo íntimo do dia. da noite
que se fechava em círculos.

Estive presa em Golias - No escudo dos seiscentos e trinta e dois ciclos.
Dançamos um tango de braços entrecortados;

Um expurgo de marchas oniscientes.
açudes completos. até a boca.

Até a boca de Ione.
Uma baba escorrida no canto do olho.

Está tudo bem. O dia foi bom.
Dormimos todos feito a porra do anjo.

por email

2009-09-21T00:08:00.006-03:00

SILVIA (sentada ao meu lado, em frente ao piano)

{roteiro em primeira pessoa, tsc}

"Às vezes, quando nos repreendemos muito, é como se fechássemos uma torneira que deveria estar aberta. E aí quando resolvemos abrir de novo, a água que sai vem suja*. Porque tava acumulada. Com a torneira aberta, a água vai se limpando..."

Quem sabe um dia a minha se limpa.

beijo,
Paula

*ah, você sabe... já falamos sobre isso.

a beleza no puro do caos

2009-09-12T10:46:00.004-03:00

preto vermelho vermelho preto preto vermelho vermelho preto

vermelho preto preto vermelho preto vermelho vermelho preto

vermelho veremlho vermelho vermelho preto preto preto preto

preto preto vermelho vermelho preto preto vermelho vermelho

vermelho preto preto vermelho preto preto vermehlo vmerelho

preto preto vermelho vermelho vermelho vermelho preto preto

oretp vermelho preto vermelho preto vremelho preto vermelho

vermelho vermelho preto vermhleo preto preto vermelho preto

dois de nove

2009-09-09T10:18:00.000-03:00

Outro, outro, outro.

sabe o que É?, é-que sai assim, sem jeito de olhar duas vezes.

Um infinito submerso de palavras ondulantes
prestativas em mensagens esquisitas.

sempre e sempre e de novo tentando explicar tudo naqueles mínimos,
prestando recibo numerado e assinado de todos os sentimentos
exercício de ritmo fortuito
quatro que tique cinco tique tique dois

Clássico! É o clássico, porra!

pega o estilete e organiza o pozinho solto na superfície,
tipo aquele rodinho de japonês com areia.
e essa energia de incenso e água fluidificada faz tudo rachar.

As plantas estão morrendo.
eu não posso que elas morram, mãe.

A intenção suja

2009-09-09T09:05:00.000-03:00

quando o en vira ui, o texto se perde,

coitado.

mudo do oit para uid e a coisa começa a melhorar.

Nó.

2009-08-21T02:51:00.002-03:00

Um nó, um nó.

Um nó na garganta.

Queria que a expressão fosse minha.

Fosse nova. Fosse exclusiva.

Ninguém devia ser apto a sentir nó.

(tinha que ser um intervalo musical)

2009-05-26T20:33:00.006-03:00

Fumando meu cigarro com as janelas da noite abertas à espreita do mágico eu procurava pelas enciclopédias maneiras que me levassem ao longe. O cheiro do incenso acesso na ponta dos meus dedos esvaía ouvindo Satie e lembrei da travessia inspiradora entre as extintas torres gêmeas (história real, tem até um filme lindo). Sonhos ardem e a vida se vai. Frágil amarga cruel. Eu queria ser mais forte e eterna. O sonho bonito que afaga me atravessa pontiagudo solitário. Há tanta coisa fora de mim que precisa ser ajeitada e eu tento e eu tento e nada sai do lugar. Ontem minha amiga francesa disse que o céu lá também é azul que a vida mudou que tudo estava tão novo que descobrira o amor e que não o deixaria jamais. O céu ali é azul-igual. E o azul, é azul também. Blê. Ela estava um pouco azul. Como eu mais. Igual e eu mais. Tentando ouvir o porquê doído. Interno. Hoje parecia dia de fazer tão claro: a dor mais humana. A dor só. Do só. Azul. Imensa. E aí a música era clara na lua.

A lua era claríssima.
E uma tosse de criança interrompeu. Intervalo de fé. E família.

Identificação

2009-05-20T21:38:00.010-03:00

Tortured mind.

This has always been a conversation.

Between one me and other.

Sempre uma conversa. Nem franca, nem aberta.
- Não devemos ser tão sinceros.

Como tu me imaginas?
Como é que tu me criaste?

Um espelho das tuas ilusões?

Uma cópia mal feita dos teus mais ilustres desejos.
Um ob-jeto.

Do teu próprio eu.

E se eu me preocupar?
E se for verdadeira minha intenção de entender-te?

Mesmo que isso seja impossível.
Não pensarás jamais que será - impossível - por ti;
por causa de timesmo.
E serei eu a pecadora absoluta em tuas visões.

Serei sempre eu a egoísta,
lavradora de desejos incompartilháveis.

Serei eu a peste sugadora da tua alma.
Inumana.
Descabida.
Da pele fria e solitária.

Sem importância do que eu pense.
Se eu te vejo, se te entendo.
As coisas que te desejo. Nem o modo como eu te desejo.

Criatura isolada. Pequena e incapaz.

Antesfosse um tipo de bicho.
Talvezera um modo de monstro.

- Soas falsa!

Todos me querem errada, me cobram perfeita.
Para que seja humana.

roteiroteirodeio

2009-04-09T00:25:00.005-03:00

mulher suja, trinta e poucos anos, sentada à beira da cama, observa a passagem de luz rarefeita que rasga o negrume de chão-e-porta. vemos seu rosto parcialmente iluminado.

- eu queria ligar para alguém.

a passagem do tempo é marcada pelo movimento visível que a luz provoca no negro presente entre porta-e-chão. a mulher ainda sentada, mais cansada, observa essa luz de passagem. vemos seu rosto parcialmente iluminado.

- palavreio. porque minhas palavras cessaram? falta um quê de devaneio. epifania. é que parece que meu freio pifou: ao invés de deixar correr, não arreda mais me impedir.

natal

2008-11-28T19:08:00.003-02:00

O que foi que aconteceu?
Perdi no meio do caminho a solução da vida.
Tive tudo para estar onde não estou.
Fui criada, inventada, reunida para acreditar no que não posso.

Hoje já não posso.

Não sinto. Eu minto. Fora de mim, minto.
Construo as barreiras, e as pontes construo.
Concreto festas que não existem.

Onde é que vocês estão? Onde ficaram os laços?
Tais ligações da inocência, d'um mundo um.
Quem são, vocês, pessoas da minha vida?

Hoje já não posso. E o que eu posso, me enquadra.
Continuo no quadro, agora velho, podre, reparado nos defeitos.
Sem reparo. Sem reparo de-mim.

Re

2008-11-16T23:56:00.013-02:00

"Existe uma menina em mim que se recusa a morrer"

Tove Ditlevsen

em Liv Ullmann

(em Paula Constante)

Quem se porta como autor,

entende o destino frio da solidão distante de uma obra acabada.

Foi-se o tempo em que o motivo era simples, pequeno,

liberto das outras amarras. Dos outros-de-mim.

- Esse caminho não funciona. Não te entendo. Ficou uma bosta.

São tempos de nãos.

A foice dos tempos:

- Não!

Agora os olhos se voltam ao nome, à pessoa, ao meu eu mais íntimo,

ali exposto, corajoso e volátil. Frágil des'conserto.

- Tira esse sorriso e perde o direito, menina.

Estraçalhada, invisível e patética: (...) Ergo o peito teimoso, a face calejada, esfregando mãos e joelhos nos tacos do palco. Mais uma vez.

- Ainda, mais uma vez!

Tu

2008-06-14T22:05:00.003-03:00

Eita que é impressionante o que essa paz no coração
foi capaz de fazer com as minhas palavras.

Secou tudinho. Fugiram assim, num repente,
que eu nem consegui fisgar com os olhos.

Era um ímpeto, necessidade de grito,
que rompia feito bolha em camada alta de sopa quando a quentura do fogão avisa:

- Tá na hora de mexer.

E é um rebuliço de colher de pau
até o cheiro'hum,
sair escorrendo daquele escarcéu.

E agora, a comida mesmo queima,
arde que só,
só que fora de minha alma,
ali no lugar que deve de'ser.

O coração costumeiro não precisa mais.

Mas o povo cobra.
Raio, que cadê, moça? Já não fez mais?

E a desculpa é verdadeira:
aquela agonia de sopa que era a fonte
que engordava minhas palavras,
não serve mais. Feito criança que deixa o leite.

Agora,
tô é procurando o tutu...

Momento ou Carta às Amigas

2008-04-02T00:03:00.003-03:00

"Ninas, meninas minhas.

A vida se faz dia-dia, e não dá mais tempo nem pro 'a',
do antigo dia-a-dia.

Como estão vocês?
Como são vocês nestes dias-dias?
Eternos e pequenos dias.

Minhas medidas são agora, horas.
E as suas?

Somo,
4,5 de trabalho-dinheiro
5,5 de trabalho-amor
3,5 que é pra transitar
2,25 pra comer
0,5 de se limpar
1,0 de n'amor-arar
(8,0 e erro) 6,0 de descansar
0,75 de fundo-reserva

O tempo que a gente se vê, que a gente se abraça, que a gente conversa, que a gente só vive;
a gente vai roubando um pouquinho...
E aí eu levo uns 8 dias-dias para escrever esta mensagem.
E neles eu já vivi 16. E vivi 2, se for resumir.
E assim, amei uns 9, odiei uns 4.
Nos outros 3 eu estava cansada demais para sentir...

É que, na verdade, é tudo um só objetivo.
Eu quero amar.

Eu quero amar o que eu faço;
quero amar o sentido do que eu faço;
quero amar as pessoas com quem eu faço;
quero amar a família com quem eu faço;
quero, com arte, fazer amor com tudo aquilo que eu faço.

A culpa será minha, então?"

Retrato Alto

2008-03-15T00:19:00.004-03:00

"She has such an awful lot of soldiers,

quite a lovely army all her own.

Night and day they stand before the fortress.

Very safe,

but very all alone."

Sarah Slean

Grito primeiro,
Existe de ventre de sonhos.

Grito contido,
Força fraqueza força violência força ignorância força ilusão.

Grito ouvido,
Loucura pavor loucura perdida loucura tropeço loucura loucura.

Grito calado,
Solidão solidão solidão solidão solidão força loucura solidão.

Grito estéreo,
Futuro incerteza projeto solidão pluralidade desejo pessoas ecoam.

Grito rouco,
Pedras castelos pessoas futuro incerteza certeira, sonho possível.

Grito liberto.

Sonho, sonho, caminho real, pedras, castelos, reformas; existe.

Suspiro,
e existe.

Es-Colhas

2008-02-15T21:37:00.003-02:00

Como seria possível viver com escolhas imperfeitas?

Tornar pura a existência
com controle incompleto?

Se te escolho porque és vívido,
é preciso também que sejas lúcido.
Regozijo-me com o lúdico,
inconformante é o pudico.

É o poeta da alma;
homem da vida.

Excita o compasso em todas as ordens.

(Só que não há ordem de
compassos.
Posso inventar regras,
recriar ritos,
dirigir motes.)

Mas não!

Não-há, (não há) no mundo escolha incompleta.

Há o que é mundo:
beleza imperfeita,
saudade poeta.

Conversa

2008-01-31T01:55:00.000-02:00

Caminhos vertidos
nos versos,
antes diversos,
agora conversam:

divertido
divertido
divertido caminho.

Recorrência ou Feliz Ano Novo

2007-12-27T18:22:00.000-02:00

Amélia resolveu reencantar-se de notícias anteriores. Sentou-se à beira do sofá de couro e abriu caixas e caixas repletas de imagens impressas. A força dos momentos inanimados. Retidos na película delicada de um pedaço de papel. Um pedaço de nada. Pé-de-instante. Foram sorrisos marcados, olhares pousados, suspiros suspensos nas retinas de máquinas sensíveis. Óculos mecânicos.

Das estórias, nada se podia ouvir. Apesar de alguma história ter-lhe sido contada.

Amélia era meio-visita. Era de-casa, porque da família. Era de-longe, porque de outro estado. Visita, porque sua cara, não recorria. Era, em algumas caixas, visível.

Os rostos, que não lhe eram estranhos, causavam pensares. De alguma maneira, sugeriam parecências. Pertencimento. Imagens que a imaginavam. Capacidade lúdica de imagens imaginarem Amélia. Amélia que imaginara. Regina, que imaginara. Maria, que imaginara. Sandra, que imaginara. Mara.

Mulheres. Rostos de mulheres impressos seguindo pelo tempo. Tempo, insistidor de rumos. Frutos, marcadores de rumos. Humos. Nutridor do tempo.

Recortado.

Registro dos intervalos dos piscares dos olhos atentos, retirantes, pedidores, acalmados.

Tempos. Das mulheres, das meninas, das sobrinhas, femininas. Uterinas das estórias. Geradoras.

Amélia fechara as caixas. Abriria novo ano.

Muros

2007-12-05T23:57:00.001-02:00

Encasquetada.

De dentro da casa com muros
de casca,
casaca,
reclama a coberta, insegura.

Quais são os dias de-dias possíveis
trabalhos em-turnos de vãos impassíveis?

Passiono-me;
Paciento-me;
Recrimino-me.

Figura nômade.
Migração entre-muros.

Sois murmúrios,
decerto.
Uma esquerda incorreta.

Sóis saturnos,
anéis de concreto.

Mente convarde converte poesia suja saída dos dutos,
entupidos.

E a conexão com o outro?
E a liberdade da voz?

É conexão em Criar.

Para que eu seja livre,
é preciso ser louca.
Indecente,
-Pois, fale como queiras,
não importa quem te ouça.

Poesia egoísta,
porque?

Por q.

P.

Pá.

Enxada e livre.

Expurgo.

Entre-muros.
Nomadia de jardim,
Migro entre-turvos,
casulo de asa.
Caminhando sonhos-curvos,
Ensaio de passo em oito.

Retorno à arte partindo dos
muros

rumos

?

2007-11-23T02:02:00.000-02:00

Nostálgicos começos e [...]

Rivane me rouba as palavras.

2007-11-10T21:00:00.000-02:00

Das oitocentas figuras que me apareceram, houve apenas uma. Uma ligeira impressão de estrutura cabia naquela face. Quedariam blocos e mais blocos de superfície e nenhum seria capaz de amontoar um apanhado de paredes. Paredes de pele, sabe?

E aquele rosto dantesco permanecia envivecendo minhas noites. Haviam erguido uma fila e nada mais fazia sentido. Procurávamos, procurávamos e não sabíamos que merda estávamos fazendo ali. Era um apiloado mesmo. Apiloadas gentes que esperavam a fiscalização.

– Não! Você, não! Próximo!

Mais uns, menos uns. Nadas mostravam diferença. Mas aquele rosto dantesco permanecia enraivecendo minhas noites. Precisávamos somente de um ator. A invenção da cabeça de um serumano pra lá de inconseqüente
precisava apenas de um.
“Materialização cubista de uma propaganda das Casas Bahia.” (Te juro! Escrito assim na porra da fichinha.)

E aí, eis que me surge à frente. O cara do rosto dantesco que permanecia anoitecendo as minhas noites. Impressionante. Na verdade devia ser cubismo, mas coube. José Jesus Salvador. Não era ator, nem consumista. Estava ali por ter errado a fila. Cabelos marrons de chuva, rosto enviezado, mãos de rastros fortes, sobrancelha queimada e boca de calo. Quem se calou toda a vida.

José não falava, não sabia, nem crediário tinha. E do fetiche do diretor, sonhado Seu Jesus – filho de nosso-senhor – se construiu.

– Pro palco meu filho, senta lá e vai contar a tua história.

O primeiro dia da Revolução

Samba

2007-11-01T23:12:00.000-02:00

"Chega de tanta procura"

Cartola

E eu não vejo a hora.

Do Samba vagaroso,
o ombro desenhista
compila vagas de dança.
Silenciosa dança.

Do Pandeiro dengoso,
dedos sussuram
gravezagudos
acompanhados.

Vezum-vezoutro.

Do Parceiro carinhoso,
violão aos braços
rememorando notas,
assobio-versos.

E dias de feijoadas.
Calorosas e temperadas;
Coletivas dos instrumentos,
unidades de línguas,
'proximam.

E eu não vejo a hora.

Véu

2007-10-22T01:48:00.000-02:00

"Te agradeço a presença."

Como uma noiva,
te recebo em minha vida.

Independentemente das relações de amor,
das relações de ódio,
das relações de classes.

Tendem os burgueses romancear
romantizando as histórias de amor,
por uma invenção que não é velha,
mas que cabe.

Amor que encontra fundamento
muito bem dentro de uma caixa ressonante,
de um pulso-órgão sistemático,
rítmico, re-significado.

Busca de identidade.
Recolho e conforto.
Braços, pernas, bocas,
corpos que falam.

Cabeças que tocam.

Tocando-se sem o toque.

Eu com a burca,
você com outra.
Nos tocamos.
Encostamos as nossas.
Essa inventada idéia de almas.

Nossas.

Coincidências das Amarelas

2007-10-09T12:51:00.000-03:00

Me mostraram nova música ontem.

Vi a cor da nova música,
estampada em meus ouvidos.

Ouvindo música que-já conhecia,
por voz de outro músico que não conhecia.

Com sotaque que já conhecia,
por um nome que nunca tinha ouvido.

E aí resolvi, curiosa, conhecer mais da música,
que já achava que conhecia,
mas deveria conhecer.
Melhor.

Foi quando entrei no agenciador de
músicas-e-nomes-e-músicos-e-gentes,
amigos que não conhecia.

Grande oráculo:

A Mesma Rosa Amarela,
coincidiu de estar escrita e nomeada,
no blog de uma tal enloucrescida,
que já me leu em segredo,
que não me conhecia,
que eu já não conhecia,
mas que conhecia a rosa amarela,
escrita por um pernambucano,
melodiada por outro de Surubim,
me apresentada por
um querido de seus conterrâneos,
que é terra de minha mãe.

Se neste mundo tão cheio,
que ninguém muito se conhece,
das infinitas possibilidades,
das restritas relações de classes,
alguns relâmpagos caem justamente no mesmo lugar...

Rascunho de Óptica

2007-10-01T22:22:00.001-03:00

Andava alheia pelos espaços públicos.
Já confortável à falta de abrigo e calefação causados pela frieza dos espaços não familiares.
Lares.
Buscava teu rosto na multidão.
Ele me acompanhava por todo trajeto.

Senti-me encontrada por ele.

Fascinada, reconhecia-o sem vê-lo em completo.
Adivinhava a cor dos teus olhos olhando as tuas orelhas.
O formato-conjunto-formado do teu cabelo e teu escondido perfil.

Um tímido reflexo se esboçava nos vidros dos trens.
Mas eram barrados de imediato à minha compreensão
pela miopia de minhas lentes pouco cristalinas.

Já menos alheia, entretia-me com tua presença refletida.
Tua realidade negativa.
Teu outro lado da imagem.

Não podia ver-te por inteiro.
Não ousaria chamar tua atenção.

Aguardei inquieta algum freio incontido.
Uma mudança de trejeito.
Que fizesse para mim o ângulo perfeito.
Poderia ter te visto.

E te perdi.

Te ganhei para sempre em pensamentos.
Te imaginei corado em meu peito.
Te sonhei pelo resto do trajeto.

Você existiu,
e agora existe.

E nada mais pode substituir a saudade verdadeira que tua imagem inexistente-imaginada me deixou.

Valsa do Não

2007-09-21T21:44:00.000-03:00

estrofe encerro começo insistente

O suave toque das notas.
Copos de vidro,
molhados reluzindo notas.

estrofe encerro começo insistente

Música de chuva.
Parágrafos de chaves.
Labirinto intermitente.

estrofe encerro começo insistente

Secura de frases
Narizes que sangram,
Valsa moderna.

estrofe encerro começo insistente

Tempos inférteis.
De interferências agudas.
Importunidade intrusa.

estrofe encerro começo insistente

Palavras enjaneladas.
Tempos de observação.
Reprocura.

estrofe encerro começo insistente

Exercício de libertação,
clausura despretensa;
é preciso viagem!

estrofe encerro começo insistente

Ruído, ruído insistente,
É o fim do começo.
É o término do que passou.
É nova fase,
novos sapatos,
novos caminhos,

renovadas estrofes.

Caminhão

2007-09-07T22:58:00.000-03:00

Via aquelas faixas correndo brancas
o asfalto quente.

Vinham intermitentes ao meu encontro,
parecendo indicar um fim.

Um motivo.

Percorriam inebriantes cada fibra.

Da boléia eu sentia o peso.
Era o peso do percurso.

Da carga das frutas de fibras.
Atemporais.
Imediatas, urgindo
o final das faixas.

Que para elas era certo.

Faixas de asfalto branco.

Zombavam meus cigarros,
Engolindo todo sonho
qualquer sono,

Em todo-todo o tempo.

Regorgitando as companhias,
Em-mesmando todo caminho.

Caminhando. Não para o fim.
Nem para o propósito.

"Caminhando porque na vida se caminha."

É que eu não posso saber
que posso escolher
qual o fim do caminho.
O começo.
Nem o caminho.

2007-09-07T22:57:00.000-03:00

Eu quero vida de artista com a estabilidade dos sensatos.

Sapatos Masculinos

2007-09-03T17:23:00.000-03:00

Sentava à beira da cama.
Mal sabia se o que acontecia
ainda era sonho ou brincadeira.

Ouvia longe a música do vizinho.
Aquele apartamento de centro,
de barulhos coletivos.

Tentava entender o que passava.
Ainda lembrava aquele beijo.
Me sentia impregnada do teu jeito.

Mas resquícios ali não havia.
Eu tinha te visto. Te conversado.
E nós tínhamos vivido.

Mas eu não sei quem você era.
Não tinha teu nome nem endereço.
O que tinha era o teu cheiro.

E os lençóis tinham as marcas.
(Podiam ser as minhas de hoje
ou de ontem as minhas)

Mas os sapatos...
Ah, os teus sapatos.

Quem é você?
Mistura de um e de outro,
nenhum e nem outro.

Ainda não te conheço.

Mas já os tenho teus sapatos.
Devidamente largados,
ao pé da minha cama de marcas,
no apartamento do centro,
esperando seu dono.

exhaustion

2007-08-28T01:00:00.000-03:00

"Firmly trying to stand up and count all the stars

i can see in one hand."

Olhei embaralhada aquele balde d'água.

Resisti calmamente o Instinto. Era como se fosse a primeira vez que sentira aquela dor. Na realidade não era. Nem a segunda, nem a quinta. Também não era a mais forte. Latejava. Sim. E agora eu já não sabia se era porque estava acostumada, ou porque já conhecia, ou estava mesmo calejada. Que a dor não mais incomodava quanto antes. Percebia apenas que ela havia se espraiado. Tinha descido para o Estômago. E aí o que era aperto abstrato virava ácido vazio. Uma gororoba de irritação ansiedade nervosismo e prostração. Carne. Tradução do espírito impresso no Templo que o carrega. E agora a força não era mais da vã esperança. Não. A força tampouco vinha da raiva. Sustentada sim por umpouco de irritação. Que por sua vez preenchia o inocente do Estômago. Ela vinha. Estranhamente. De uma falta de conexão. Com o mundo. Desligamento encruado cheirando a queimado. Da existência briosa.

Me afoguei esquecida naquele balde d'água.

"E a água
me sorveu, completou, me coagiu."

Silêncio

2007-08-25T22:57:00.000-03:00

"...ou resgatam o trauma da boca calada"

Nova casa...

Qual cardápio...

Palavras fogem...

Perseguição...

Ontem fui ao...

Retomando fôlego...

Mantenha...

Renove de solidão...

Firmeza de espírito...

É o pós...

Duas pílulas pela manhã...

Te acalma...

E aí?

É que dói...

Demais...

Eu já sei...

Não, não sei...

Dois passos para chegar...

Milhões de passos a seguir...

Ainda há muito tempo...

Pouco tempo...

Por que?

Saudade do simples

2007-08-07T18:21:00.000-03:00

O cursor pisca,
espreita novo toque.
Nova ordem.

Gargalha a falta de assunto.
O bloque-de-alma. A inexistência de outro.

Desapetite.

Grotesco sentimento de nada.
De vazio.

De dá-licença,
me deixe finalmente passar.

Inexistência

2007-07-26T17:54:00.000-03:00

A imagem borrada de você,

a imagem borrada de quando você apareceu,

a imagem borrada de você que não apareceu,

a imagem borrada dos teus olhos olhando para os meus,

a imagem borrada da tua barriga roçando minha nuca,

a imagem borrada da manhã de chuva e fria, recebida em teus braços,

pelos teus braços.

A imagem borrada pela falta de paciência.

Imagem borrada com a perda da crença;

Imagem ruidosa e apagada,

destruindo-se ao som do solvente.

Imagem sorvida.

Só e magem.

Do aquecimento global

2007-07-09T20:23:00.000-03:00

Ouvi dizer que agora faço parte de um
grande plano de responsabilidade ambiental.

Para todo o lado me dizem
como.

Como devo tomar banho,
Como devo escovar os dentes,
Como devo separar o lixo,
Como devo limpar a minha bunda,
Como devo evitar a carne,
Como devo utilizar as praias, os parques, as ruas.

Dizem que eu devo parar de fumar,
dar carona para o meu vizinho,
ou andar de bicicleta, de ônibus, de metrô.

Fizeram um chou muito daora
com um monte de artista gringo,
e artista brasileiro-vendido,
para me convencer que o planeta tem que viver.

Cartilhas assim estão invadindo murais
de postos de saúde na periferia,
paredes de elevadores
de tudo quanto é predinho de classe média,
jornais,
revistas-de-fofoca tipo caras,
revistas-de-adolescente tipo atrevida,
revistas-de-mentiras tipo veja,
e o mais efetivo meio de formação de exércitos abobalhados:
a te-vê tipo globo.

"Idiotas do mundo: uni-vos!"

"Juntos e,
gratuitamente,
trabalhemos em prol da faxina do planeta."

"Diminuamos o consumo de água!
(Mas consumi, consumi, consumi os produtos que nós estamos a vos oferecer!)
Selecionemos os nossos lixos!
(Assim como selecionais os teus vizinhos!)"

E assim o planeta,
para uns poucos,
sobreviverá.

A Casa Demolida

2007-07-09T00:49:00.000-03:00

Hoje deixo a casa antiga,

sapatos à porta

e sigo.

Construção de pau-à-pique.
Erguida ao pique do possível.
Levantada com a força da proteção.
A necessidade segunda da vida:
abrigação.

O terreno é de empréstimo.
A terra é de encontro.
Negociado.

Por uns, surrupiado.
Pelo justo, pelo mínimo,
alcançado.

Ocupado, apropriado.

Aquela casa acalenta,
de todo o frio do qual não se pode morrer.
Do frio que extermina.
Mas não do frio que somente-incomoda.

Uma casa de ontem.

Uma casa pequena.

Uma casa.

Assim, demolida de tempo.
Corroída das horas.
Efêmera como homens.

Passageira.

São assim como os pensamentos, como as razões e os sentimentos.
Vão-se construindo ao material disponível (tanto escasso dia-de-hoje),
duram o tempo de uma vida, meia-vida, instante-de-vida e desaparecem.

Operária solitária,
(falta-algo)
em busca do
terreno, da
matéria, e da
razão.

Timidez de Seleção

2007-07-01T23:43:00.000-03:00

"Cavalo de circo não corre uma vírgula"

(Carlos Drummond de Andrade

Parêmia de Cavalo

em Boitempo - Menino Antigo)

A menina tímida,
sentada ao piano.
É capaz de exibir grandeza
em território incomum.

Pode subir em palanques,
gritando idéias conhecidas.
À vontade no conhecido.
À vontade do conhecido.
Mulher de brado leonino.
Doce coragem ao sabor do coerente.

Só não é capaz de sentar-se entre estranhos,
massificados-infelizmente
dos-assuntos-massificados-dos-saltos-dos-sapatos,
para fazer refeição
e sorrir o sorriso-de-massa,
sorriso-de-pão,
sorria-maldita,

de-televisão.

(em 26/06/07 escrito à mão no livro do drummond)

Ela faz cinema

2007-06-18T17:53:00.001-03:00

2007-06-12T15:37:00.000-03:00

Eu prefiro as dores do compartilhar a uma vida sem a surpresa da diferença.

Paciência

2007-06-06T02:24:00.000-03:00

"Sigo, letra a letra, a profusão de fatos-feito-imaginados

que alimentam o ideário de um futuro"

Portas.
(abertas a esmo)
Postas.
(como escolhas)
Postes.
(entremeios)
Pontes.
(construídas, conquistadas, belíssimas por ligarem)
Pontas.
(separadas, aturdidas, compenetradas)
Tontas.
(por não pereceberem)
Tantas.
(as portas-escolhas)
Mantas.
(com frio)
Mintas.
(e)
Sintas.
(o frio)
Sentas.
(sem força)
Tentas.
(perdestes, pois)
Tenías.
(...)
Manias.

Marias.

Perfeição

2007-05-29T22:54:00.000-03:00

A flor que não fala.
Nascida de seiva nutrida,
é símbolo.

A flor que não ri.
Recebe encanto natural,
e se torna.

A flor efêmera das vidas
tem em si um propósito.

A flor que não sonha.
Respira e resume luz,
amanhece.

Segue só (como deve ser) seu caminho.
Admiram sua beleza.

Sutileza:
Não é perfeita.

dia

2007-05-07T03:02:00.000-03:00

novo homem
novo mundo

digno sonho
destino sutil

novo nome
vôo longe

desejo de grupo
força de alma

homem novo
mundo de novo

acordo, hostil
digno fuzil

horizonte
atacado abraçado alcançado
defronte

metáforas de vivências
crenças guarnecidas
começo a retornar de onde nunca saí

Três da manhã

2007-05-04T03:08:00.000-03:00

insônia filha da puta
sônia, filha da puta
sônia, filha puta
sônia, sua puta
sônia, puta
sônia, cata

pulta e cata meu sono que ficou ali na esquina

O Ferrolho da Porta de Vidro

2007-04-25T15:37:00.000-03:00

.

Olho de ferro na porta de vidro.
Ferrolho de porta no vidro do ferro.
Vidro o olhar no ferro da porta.
Ferrolho portante do ferro vidrado.

Olho da porta de ferro da vida.
Ferro o olhar na porta em vidro.
Porto feroz um olhar, e duvido.
Oportuna virada de um ferro-olhar.

Ferrolho que barra, espelho que corta.
A luz dessa porta que impede o olhar.
Porta reflete, ferro remete, foto que invade.

Porta oportunidade.

Luz refletida, vidro convida:
Abra o ferrolho e retoma.

(a foto foi tirada por ana carolina e emprestada de seu flickr sem autorização expressa (!) por isso aproveito o espaço para convidar meus tímidos - e muito queridos - leitores a espiar outros momentos em objeto incompleto)

Sólida

2007-04-24T15:33:00.000-03:00

"A se tratar cada homem segundo seu merecimento,
quem escapará do açoite?"
(William Shakespeare, Hamlet, Ato II)

Análises da Solidão.
Busca anônima do traçado,
solto no imaginário.

Questões intrínsecas ao inconsciente.
Proibido enquanto literatura.

Barrado enquanto arte.

Encerremo-nos em limites.
Criemos obstáculos.
Busquemos complicar para dificultar.
Caminhos orgânicos,
descolamento do real.
Do criado real.
Passos anteriores
de volta. Revolta.

Soa melhor quando não é verdade.
Soa melhor quando pior.

Só a sua: Solidão.

Solidão minha vida.
Solidão desatina.
Solidão cretina.
Solidão sina.
Fique só.
Só lida.

(imposição,
uma questão de merecimento)

Vaziedades

2007-04-18T17:04:00.000-03:00

(a pedidos)

"De jangada leva uma eternidade
De saveiro leva uma encarnação
De avião, o tempo de uma saudade"

Gilberto Gil

Presa no tempo implacável.
Conquista de mundo novo,

paulatina solene.

Primeira solidão alugada.
Tensão de véspera-teste.

Pequenas baratas reforçam:

- Não tens poder sobre nada!

Ruídos provocam, distraem.

Tormentas, pressões,

empuxo dos mares.

Males tempos.

Cento e vários.

Cenários-medos.

Cometas Halleys.

Do relógio,

cu-jo tempo recorrente,

'yo tengo tango

tornado ardiente'.

Mantenência incerta,

perpasse do hoje.

Minuto de imagens,

Dez horas de-ví-de-os.

- Ensaio,

entro.

Banho

2007-03-30T19:06:00.000-03:00

- Ei, moça, me vê um trocado aí.
Eu quero sair desse lugar daqui.

Olha para os meus pés e entende.
Eu queria mesmo é ter um lugar para tomar banho.
E você não vai emprestar-me teu banheiro.
Teu refúgio de lavagem dessas máculas,
de poeira de cidade que insiste impregnar.

- Ei, moça, me vê um espaço aí.
Eu quero sair desse lugar daqui.

Olha para os meus brincos.
Olha para minha blusa cor-de-rosa.
Perceba que isso aqui não é lugar pra mim.
Eu quero me sentir bem e perfumada,
acalentada com o brilho das águas. Limpas.

- Ei, moça, me vê um abraço aí.
Eu quero sair desse lugar daqui.

Olha para o meu eu.
Transponha essas grades que nos separam.
Experimenta a vida do meu lado e luta comigo.
Estamos sendo tragados.
Exterminados internamente do lado de fora.

- Ei, moça,
me vê.
Eu quero sair.

Localização

2007-03-26T13:53:00.000-03:00

Exaustão

Inerência
Exatidão

Incongruência__________

Exauria
Incomodação

Expurgo_________

Ingerência
Exonero________

______Incapacidade

Explicito
Inúmeros

_____________________________________Exógenos

FUTURO ___________

FotoPrimazia

2007-03-20T19:12:00.000-03:00

A primeira estrela da noite.

Surge sobre a cidade,

única mas amparada,

em meio às infinitas possibilidades de ser apagada.

Sobreposta.

As luzes da cidade acesas. A disputa do espaço.

O espaço infinito que poderia abrigar a todas as causas.

A divisão injusta que deveria arraigar todas as lutas.

O relativo do tempo,

a efemeridade do feixo.

A primeira estrela da noite.

Forte, aparece apesar das outras.

Luzes.

Feroz, arrefece o pesar de todas.

Mesmas.

Explorada, somente aguarda o tardar do dia,

quando a noite.

A falta das mais luzes,

pode permitir que a sua existência seja vista.

A primeira estrela da noite.

Ela existe,

tão logo,

pense.

Presente

2007-03-18T23:20:00.000-03:00

De uma terra chuvosa, em algum dia de começo de ano de um ano que começou antes do que devia.

Caro,

começo esta carta te contando as últimas novas. A vida simples por aqui traz-me certezas que antes não ousava tomar como certas. Aquelas idéias que se relacionavam com disposições, tempos e momentos eram realmente plausíveis. Intuídas por certo. Iniciaram-se em terreno arenoso, etéreo e profundo e vieram a fundar-se geologicamente na vida pacata que este novo horizonte me abre. Tinhas razão quando disseste da intensidade dos detalhes, do pulso ouvido, dos sentidos tocados. Beijados. Indeclaradas horas a fio. Tomo aqueles proseios como leitura diária e diuturna que inspiram as artes produzidas. Artes prescritas. Ontem mesmo, conversava com uma amiga. Contávamos momentos passados, ríamos com bobagens de vidas divididas. Sentíamos o passar do tempo marcando uma existência. Observávamos juntas as credulidades a que nos sucumbimos. A construção de um novo pensar. As decisões que tomamos. A liberdade adquirida a duras penas. Lembrei tanto de ti. Lembrei da maneira como nos conhecemos. Senti mais uma vez tua presença... Queria saber como andam as coisas por aí.

Me despeço, por ora. Me aqueço contigo no mundo do infinito. E não te digo o que sinto porque assim combinamos. Sei que o tempo é relativo. E que em breve, muito breve, estaremos juntos de outro modo que o de agora.

Maria
Mariposa

Minha arte hoje é...

2007-03-14T19:08:00.000-03:00

Face

2007-03-09T00:52:00.000-03:00

Renasce incerta, impura, com máculas sem crer, percebendo que,
das cinzas escassas virá nova, de novo fluxo, novo corpo, concebida.
Retoma o passado como se visse ao longe o futuro que suplica
a tranqüilidade das imensas angústias que vividas nas esquecidas
voltas passivas e insalubres busca sua alma escondida em si.
Em si própria, em si mesma, sem justiça nem significado. Apenas só.
O mundo é protegido e não há mais ameaças. Somente mentiras...
Aprendeu a guardar: não tinha escolha, jamais suportaria. Ostenta o
receio encoberto. Avergonçosa, cheia de dedos, desmerecida.
Incompletude, vaziedades: Não obrigam mais que fales de si, de tudo.
Se já não te importas, te ponhas ao centro. E mantenha o silêncio.
Débil ou ingênua, é medíocre. Acredita no movimento ascendente.
Percebe engano. Cai a máscara e te dizem: remova tuas películas.
- Misture a massa, modele o engodo, purpurine. És manobrada! Sim,
construa tua casa, contribua com o nada. Seja e permita. Qual 'nos
façamos uma cidade!' não seria belo? Menos sujo? Contraditório...
Movimento que cresce, revolta que arma, insuficiência do sim, sim e
porque. Abro olhos. Caminho traçado, reconheço as pedras. Acordo.
Parada concreta. Ansiedade em espera. Arquiteta. Contatos de estetas.
Canetas corretas, querelas, palavras, retraço o projeto, acredito.
O confuso da obra, a visão do preenchido, vazão do vazio em rimas.
Te espero, em desespero pelos momentos que permeiam o real,
maria-meu-povo, meu outro, agora meu hoje e meu nunca.

És parte integrada, já e não antes, Revoluciona o sustento do mundo,
libera o casulo daquela que não está. Completa o ciclo e ninguém jamais
compreenderá.

Organismo

2007-03-05T15:12:00.000-03:00

Renasce
das cinzas escassas
Retoma
a tranqüilidade das
voltas passivas

O mundo é protegido e não há mais ameaças.
Aprendeu a guardar:
receio encoberto.

Não te obrigam mais que
te ponhas ao centro.

Acredita no movimento ascendente.
Cai a máscara e te dizem: remova tuas películas.

- Misture a massa,
construa tua casa,
façamos uma cidade!

Caminho traçado, reconheço as pedras.
Arquiteta.
retraço o projeto

Te espero,
maria-meu-povo.

Revoluciona o sustento do mundo,

libera o casulo daquela que não está.

Esqueleto

2007-03-04T23:10:00.000-03:00

das cinzas escassas

voltas passivas

receio encoberto.

te ponhas ao centro.

remova películas.

construa tua casa

reconheço as pedras

retraço o projeto

maria

sustento do mundo

libera o casulo

Comparamentos

2007-03-03T23:43:00.000-03:00

Em outros dias,
os dias passavam,
em ciclos pediam,
que histórias fossem contadas.

Em outros dias,
o vazio imperava,
o contato esperava,
enquanto a vida era reparada.

Em outros dias,
o conjunto fluia,
o contexto confuso
dizia, coisas não estavam exatas.

Em outros dias,
exercia palavras,
teorizava sentidos,
perdida encontrava: questões amarradas.

Em outros dias,
visitava receios,
expunha pretextos,
sincera sorria e lamentava a mordaça.

Hoje,
ela fala,
ela brilha,
ela canta,
ela sonha,
ela anda,

Ela.

Ela vê.

Constelações

2007-03-02T10:38:00.000-03:00

Telas visíveis.
Texturas sensíveis.
Respingos de brilhos.
Mesclados por outros níveis.

Ponto de vista diminuto.

Sétima menor postura,

Arte restrita ao infinito.
Tendência cadente do indivíduo.

Oníricas lembranças do possível.
Encontros remanescem metafísicos,
Amanhecem confluídos,
Reconhecem convencidos.

Universo reduz-se ao fim e,
Recomeça em teoria.
Rostos umedecidos retomam caminhos libertos,
transitam em busca de aquietarem na luta.

Viagem de volta
à terra do amante
constante,
Sistema 55 Cancri.

Em travessia

2007-02-27T21:17:00.001-03:00

Viaja em cima de seu companheiro. Solitária, segue curso ao longo de estrada sinuosa. Interminável. Séculos a separam de sua história. Caminha há dias que já não mais sabe. Não conta mais. Nem precisa. Suas andanças pelo mundo a fazem sorver momentos preciosos. Os contatos que estabelece justificam sua presença. Seus porquês. Carrega dentro de si os motivos de outros mundos. Pensamentos incerteiros, incertezas obscuras. Seu companheiro a carrega apenas. Não tem longos pensamentos, nem dúvidas incômodas. Sente portanto, ama por instinto, fazendo companhia.

Pelos caminhos param. Vida simples de caminhadeiros. Se alimentam, se embebem, se renovam. E se guiam adiante. Seguem. O objetivo se revela a cada instante de novo toque. Toque de espaço, toque de mãos, toque de vozes, toque de trocas. Pesquisadora, beira cidades para não queimar os lábios. Aos poucos incurte confianças. Conhece. Experimenta novos seres. Observa aos poucos o quanto é diferente. E o quanto é igual. Inclusa.

A cada tempo passado, cada nova cidade visitada, vai deixando para trás aquela origem. Desconhece mais e mais o seu passado. Esquece o inconsciente para explorar os novos mundos. Se explorar em novos mundos. Transcende. É agora exconsciente. Que vai aos poucos divulgado percorrer novo horizonte. Onipresente.

Percorre solitária em seu cavalo. Em estradas recém traçadas. Novas e sem fumaça. Em outro tempo. Outros espaços. Aguarda sem mais pressa as populações a apreender.

E descobre que ainda se encontra apenas na metade de uma jornada infinita.

Esguichos de Necessidades

2007-02-21T16:37:00.000-02:00

Ordenadas, pessoas diversas encontram-se. São momentos divididos entre estranhos. Uma ansiedade silenciosa compartilhada. Os relógios, a pior companhia, são apreciados como os amantes ciumentos que investigam olhares furtivos de seus suspeitos cônjuges. São em maioria mulheres. Aguardam atentas atendimento. Única é a fila para o bilhete único. Solução única. Tempo perdido em espera. As mulheres são mais calmas. Um homem vai e se exalta. Um guichê vai almoçar. Ficam dois. As crianças correm de um lado para outro. Uma finge ser avião e voa livremente com braços abertos por entre as pernas impacientes daquele amontoado de gente. A outra faz do baldinho um tamborete. Sai encantando a avenida com seu ritmo carnavalesco perfeito. Todos aplaudem. Incomodados com tamanho barulho soltam bufas de desalento. Mas a avenida tem disso não. Tem um mais à frente, que brinca com seu carrinho. E já cansado de se acocorar resolve sentar em cima de um pé. Pé de moça que se acomoda como cadeirinha e dá uma cutucada quando a fila tem que andar. Tem a outra que trouxe um livro. Concentrada não percebe que além dos olhos, os lábios acompanham as letras que com palavras exprimem idéias, e a faz viajar. Para bem longe dali. Para voltar de imediato quando a dona com cabelo enrolado num pano se põe a reclamar. Tem gente que puxa conversa. Fala da fila que estava no outro dia. Fala de quando vai ter que voltar. E o tempo passa e passa e passa e o delicioso momento, do atendimento se põe ali. Logo a alcançar. O guichê é ela também. E está mal-humorada. Digita os números que não entende várias vezes. Carimba, dá um visto, passa a cola, cola a foto, bota o clip e me manda voltar: daqui três dias.

À fila.

Pedras

2007-02-16T01:08:00.000-02:00

(homonimidades emprestadas)

Pedras de cores.
Histórias sedimentadas.
Geologia posta em contexto.

Existem as pedras claras.
Das Claras Marias, das vindas e idas.
Torneadas pelos mares, pelas chuvas e pelo sol.

Chegam a justificar sua presença.
Transparentes ou translúcidas,
delicadas e femininas,
são capazes de contar histórias.
Inspiram filósofos.
Tocam os pés dos poetas.
São doces,
são salgadas,
são sensíveis pedras.
Pois refletem a vida daquelas mãos que as tocam.

Existem também as pedras escuras.
Taciturnas,
Circunscritas.
São junções de contos, superposição do tempo.

Inacabadas, entregam-se aos poucos
àqueles que se atrevem resgatá-las
e conservá-las para suas próprias eternidades.

As pedras constroem.
Edificam passagens,
relembram momentos.

Significam.

(Viagem) À Bahia

2007-02-12T00:03:00.000-02:00

Cactos, costuras, cacarejos.
Enfeites de janelas.
Penduricalhos barulhentos.
Enferrujados predispostos,
Indispostos predicados.
Riso leve ao relento.

Viajantes curiosos,
Fronteiras adivinhadas.
Vizinhas excomungadas.

Ternuras populares
vêm cantadas
e ditas soltas.
Ao bandeirolar do vento.

Expressões, que
exploradas:

- Diversidades.

Descreditadas. Têm logomarcas.

São fotos,
flores de lótus,
candangos-jogos,
contexto posto.

Prescrevido,
Destemido,
Tímido resíduo.
Um momento único,
devido e lido.

Silêncio

2007-02-02T13:18:00.000-02:00

Sento à janela, indiferente, ao ritmo insano que a cidade apresenta.
A selvageria das estúpidas relações mal-resolvidas.
A tristeza da solidão que prende, que priva, que mata.

Jamais serás preenchida.
Não tem de ser. Não é merecida,
em sociedade de loterias.

Daquela onde poucos têm o direito
de serem amados.

Ser tocado,
ser verdade.
Ter percebido.

Sentido,
sem sentido.
Sem forças,
nem crenças.

Malemolências.

Um dia de lua,
de tristezas,
de cartas mal-recebidas.

Informações trocadas,
erros cometidos.

Desinterpretações corriqueiras,
falta de tempo e de espaço.

Prefiro calar-me.
Ficando aqui em silêncio.
Me acompanhando satisfeita.
Trilhando caminhos novos,
e tranqüilando a mente.

É possível boiar,
quando o mundo em tormenta,
atrapalha teu curso,
e não te deixa pensar.

Impotência

2007-02-01T19:53:00.000-02:00

Uma lembrança de sensação que primitiva sobe as entranhas.
Sobe invadindo mais que rasgando,
destruindo mais que manchando.
Inabilitando redes.
Desconexas a essa altura.

A vida faz de ti o que bem entende.

Às vezes te deixa decicir a cor.
Ou a hora.
Te permite encontros.
Desencontra.

Às vezes
te deixa plantado do outro lado da linha,
ouvindo musiquinha, esperando a vontadinha,
que mísera, te ri na-cara.
Te ignora. E aí te desliga.
Na cara.

E pequeno,
tu ficas prostrado por uma voz.
Uma voz desconhecida.
Uma voz mecânica.
Uma voz que sabe teu endereço,
sabe o teu telefone,
sabe teu nome
e teu aniversário.
Uma voz que não te significa.

Ela te protocola e tu és mais um número,
apenas uma hora gasta.

E tuas lágrimas não contam.
Teu embaraço não serve.
Tuas idéias não podem ser cadastradas.

Tu.

Tu deixas de ser.
Voltas para a vida com as mãos presas.
E a mente tolhida.

E já não há solução.
Te esqueceram para sempre.
Não te irão mais ouvir.

Nunca mais.

Atendido em um do dois de dois mil e sete. Cliente cadastrado desde oito de novembro de dois mil e cinco com pendências de conta. Pedido de retirada de alerta negado. Condição de atendimento pessoal apenas nos postos credenciados ou via carta registrada com firma reconhecida em cartório. Porque a voz não vale. A verdade é mentira. E nós não podemos fazer nada. Protocolado às dez e trinta e oito da manhã sob o número sete cinco oito quatro quatro nove oito seis dois um zero zero zero zero dígito um.

Maquete

2007-01-30T15:07:00.000-02:00

Da diminuição do todo.
Escaladas escadas.
Edifícios menores.

As árvores retorcidas,
desenhadas,
reproduzidas.

Tudo no branco,
retratação do infinito.

Caminho pequena,
em-um-pra-mil,
nas calçadas de uma cidade ideal.
De uma idéia gerada.

A perfeição do pensamento,
mimetizada.

Eu caminho e procuro.
Procuro as referências que me trazem a ti.
Palavras que me inspiram de ti.

Simples palavras,
pequenos reflexos,
Complexos intuitos.

A palavra que me dita,
na verdade não é palavra.
É um estado.

E a palavra...
A palavra é sorriso.

A Primeira Memória

2007-01-22T02:55:00.000-02:00

Companhia.
Antiga idéia de companhia eterna.
De lembranças guardadas, histórias compartilhadas.

O um que desde sempre esteve por perto.
Era pequeno, pequeno e dançava.
Segurava os discos enormes
e fazia todos rirem com seu ritmo entusiasmado.
Seu sorriso enquadrado:
entre molduras de bochechas fartas,
e macias.

Solícito de jeito livre.
Para o que precisar.
É só pedir.
E ele está lá. Está aqui. Está onde for.

Cabeça leve.
Rosto de tranqüilidade.
O tempo quase nunca é ruim.
É de personalidade.
Forte.
Temperamental,
todo cheio das certezas do mundo.
Teimoso que faz graça.

É meu pequenino,
um pouco do meu sorriso,
meu irmão querido,
grande amigo,
Rodrigo.

Amanhã

2007-01-20T21:39:00.000-02:00

Suscetibilidades.
Acasos desconexos.
Ligações perdidas.

Abertura de vias.
Avenidas vazias.
Vidas unidas.

Reencontros partidos.
Promessas desembarcadas,
começo de outro tempo.

Tempo de quase,
tempo de sempre,
tempo de hoje,
eu te tenho.
Já venho.
Te vejo,
e não vago.

Conheço e esqueço.
Tropeço do endereço.
Começo,
e teço.

A alma, o coração e o pensamento

2007-01-19T09:35:00.000-02:00

Um começo de dia.
Surpresas à parte.

Expectativas desmontadas a duras penas.
Desmanteladas,
A um só golpe.
Assim, como se fosse possível controlar a ansiedade
de um coração curioso. Furioso.
É. Deve de ser.
E a alma calma se aquieta.
Já é tranqüila em equilíbrio à mente transtornada pela velocidade do mundo.
O pensamento é um filtro. É canal. Dele brotam as palavras.
Conteúdos, sensações e música,
transformados em idéias-de-compartilhar.
Em linguagens.

A mente trabalha ensandecida.
Na tentativa de acompanhar as exigências externas.
Condiciona-se.
- E, portanto, tudo deve de ser ao tempo do mundo.

Os pedidos pacíficos,
os desejos pueris,
a essência leve da alada alma,
são encaminhados em atas.
A burocracia do pensamento,
em velocidade descabida.

Acalme-se pensamento.
Permita à alma, tão certeira,
pacificar o coração.

É um começo de dia.
Surpresas à vista.

Alegrias em frases soltas

2007-01-17T14:24:00.000-02:00

Aos ventos e ao chuvisco, o caminho pela cidade é complementado. Passeios entre postes e avenidas. Flagro o cachorro envelhecido e a sombra mimetizada de uma árvore ao pôr-do-sol. Mas era dia. Dia sem sol. Dia de garoa fina. Dia de alegrias. As prisões do dia. Obrigações tardias. Em um momento enrijecido, em outro leve e frouxo, o pensamento se multiplica para abraçar todas as frentes que a imaginação inventou. O flerte assassinado deixa de acompanhar. Questões eternas que passam a brilhar. Pululam de vento em popa como se fossem gotas excitadas pelo bater do barco. O barco ao mar. Mas o mar já não existe. O mar só é lembrança. E de água resta a chuva restam garrafas para molhar as pedras que ficam mais lindas mais transparentes mais pedras mais verdadeiras ao luar. E a cidade grita. Os martelos avisam.

- Há pessoas.

Há questões. Solicitam-me. A todo o tempo. Um tanto-quanto. Um tão que denuncia. Meu estar. Meu ser-em-maneiras. Uma maneira-de-estar. E é assim que permaneço. Em verbos de ligações que não ligam jamais. Estou desligada. Desconectada. Esquecida. Esquecida de como é. Cansada de como deve ser. E levemente alegre. De certa presença. Presença presente de todo dia. Conquista do todo. Conquista da crença. É possível. É passível. Aquele impossível que já passou.

Terra fria

2007-01-13T16:32:00.000-02:00

De volta aos ares transtornados. Reconheço as avalanches de minutos que transgridem a sensação onírica de realidade daqueles que vivem. Soterrados. Respiram por breves momentos nas clareiras das horas. Claras. Adaptação necessária impõe mutações. Impõe diferenças. Amadurecimentos. Crescemos. Habitamos uma cidade de dominós. Onde tempo dias e lugares são a sorte. A sorte lançada. Perspicácia do jogador.

Em família

2007-01-05T13:49:00.000-02:00

Complexidades à tona.
Resistência ao abandono.
Abandono de corpo. Confiança plena no apoio.
Não há como escapar.
São laços eternos.
São dúvidas constantes.

Crescimento exigido.
Convívio incentivador.

Caminhos solitários são desperdícios.

Desperdícios de tempo.
Desperdícios de energias.
Desperdícios das lágrimas insuficientes.

Ser humano é bicho de grupo.
Ser humano tem medo e chora.
Acha que sozinho encarará o mundo.

Mas a maior vergonha de que tem medo,
é a vergonha de seu mundo-em-si-mesmo.
De si mesmo.

Não a tenha.
Estamos aqui.
- Pro que der e vier,
contigo.

Carta de amor

2007-01-04T13:02:00.000-02:00

(Escrevi este texto em 17 de novembro de 2006, em tentativa clara e desastrada de falar sobre o amor. Incentivada, resolvi trazê-lo pra cá.)

Meu amor,

Estive aqui a pensar no amor. Exercício aclichezado por muitos que se dizem poetas. E de fato o são. Não há como negar. Mas estou aqui a pensar no amor sem vestir qualquer personagem. Sou apenas aquela mulher que um dia você conheceu e insistiu em conhecer. Sou apenas mais uma mulher que fez parte da tua vida. Sou apenas mais uma mulher que te encantou desejos recônditos. Mais uma que te fez sorrir. Dentre muitas outras. Que te fez chorar, como algumas outras. Que te teve ciúmes das conversas com outras. Mulheres. Sou mulher comum. Não sou poeta. Não sou além. E penso em amor para te dizer. Quero te dizer como funciona esse sentimento aqui dentro. E aí quando penso nisso, clichês chovem. Granizos-clichês. Não há nessa mulher comum qualquer habilidade para escrever-sentimento. Discorrer-sentimento. Escorrer-sentimento. Te digo apenas o que quero.

Quero dizer que passo a mão nos teus cabelos e sinto o macio de tua voz transbordando através deles. Te digo que ao te ver andar na minha frente imagino o quão único me parece. Te destacaria em meio a qualquer multidão apenas pelo teu andar. Danço contigo, encostada ao teu peito segura e desejada. Converso com teus olhos por horas, chegando a remelar de tanto sorrir ao que eles tanto têm a me dizer.

E aí eu retorno ao pensar-amor. E vejo que são apenas meus olhos que podem trazer qualquer imagem. Não consigo superar qualquer tipo de barreira existente entre o mundo do amor e o mundo das palavras. Imagina-te! É tudo tão vazio que dois-mundos tão iguais, para mim são-agora diferentes. Em teoria são o mesmo, mas as idéias não falam a mesma língua do sentir. Palavras se perdem nos subi-títulus. Não sobem nem descem. Atravessam atropelando. E se confundem. Perdidas.

Meu amor, o que posso falar é que te sinto a falta. Te aguardo. E não sei mais se te acredito. Vivo agora com o ninguém. E por falta de sentir, não me apaixono por ele. Te aguardo. Vazia. Até que recebas esta carta e me possas retornar ao menos o que pensas sobre tudo. O que queiras me dizer. Ou se quiser, calar. Não me importa. Mas sei que te amo. Ou ao menos a idéia de amor. Aquela da qual não sei escrever.

Ansiosa,
te amo.

Maria

Do Eterno

2007-01-04T11:57:00.000-02:00

Era fim de tarde. A cidade quente como nunca pedia que providências frescas fossem tomadas. O corpo relaxa de um jeito bonito. Até as cordas vocais menos afinadas são capazes de expelir música harmônica ao mundo. São cordas relaxadas. São cordas sem nós.

Era fim de tarde, mas começo de ano. A espera em agonia para alívio daquele calor parecia não ter fim. É que quando se anda em turma, uns esperam os outros. E aí o tempo deve ser maior. Sacrifício válido. Quando estamos todos prontos, partimos. Partimos em caravana de dois carros rumo à praia mais distante.

Era fim de tarde e o mar desafiava. "Ousariam?" Suas ondas baixas e espumantes pareciam comemorar aquela terceira tarde do ano. A praia era quase vazia. Um primeiro gigante, engolidor de igualdades, provocava a desertidão daquele pequeno paraíso: era tudo muito caro, mas ainda permitido. Era a parte natural que a artificialidade do tutu não seria capaz de macular para maiores lucros. Não precisava.

Éramos seis naquele fim de tarde. Nos acompanhavam cinco pranchas e um bom livro. Saíram quase todos ao mar. Carregando suas bases, seus desejos. Revesariam. Aquela vontade imensa de velejar entre as ondas por sobre pranchas estreitas fazia com que o convite se tornasse mais e mais difícil. As águas cansavam. A corrente puxava pelas pernas aqueles que insistiam ficar em pé quando ainda dava. Pé. Era tudo tão violento que tanto maior era o desejo de alcançar a paz distante das marolas inquebrantáveis, maior era o escárnio do volume imensurável das águas. E o tempo passava. "Tem que saber furar as ondas". Era tudo tão complexo. As pranchas que deviam boiar e suportar corpos dançantes em harmonia com o mar, trabalhavam contra aquela árdua travessia. "É preciso técnica, paciência e determinação. Persiste, persiste." Algum tempo de exercícios para que o esforço compensasse. E compensa. Mesmo aquele que consumiu o último fio de luz do dia na tentativa de atravessar, se sentiu respeitado. "É uma troca." Uma troca bonita e digna da selvageria do mundo natural. O mar acolhe. E aquele balanço acalma.

Era começo de noite. E o terceiro gigante começa a surgir. Impiedoso. Algumas combinações são impossíveis. Esta era perfeita. A Lua surgia como nunca se poderia imaginar. Cheia, amarela e repleta. Grande. Estando no Equador e no Horizonte, ela era impressionantemente grande. Algumas nuvens impediam por momentos sua completa aparição, e ainda assim, não havia maneiras de escondê-la. Foi um momento único. De uma beleza ímpar. De pensamentos ordenados como se fosse possível. Naquele momento era. Uma cabeça de ligeireza que incomoda foi capaz naquele instante de pensar. Pensar-em-tudo. Pensar-em-paz. O coração era livre. Era leve. E uma sensação indescritível de gratidão lhe invadia a alma. Eram os resquícios da religião. Mas era tão real, tão interno, que jamais poderia ter parecido vir de um livro ou de um jargão.

A vontade de escrever foi tão urgente que ainda um dia passado é tudo tão claro como se ainda perdurasse. Uma Lua e Mar eternos. Eternos nas idéias. Nas palavras, nas indignas palavras.

Fortaleza

2006-12-26T23:43:00.000-02:00

Passagens abertas na Terra do Sol.

O dia resplandece e chama:
- Venham novos horizontes!

Tantas tormentas, tantos emaranhados.
Nós de marinheiros,
que desandam a desatar.

Fase de menos nós.

Fase de mais de nós.
De um pouco de nós.

Estranhas marés,
doces ao luar.

Abraçaram a noite,
sem medo do hoje.

E à luz da praça,
que não previa,
beijaram o dia.

Amanhã não existe,
e Sol já está lá.

Se porá,
e depois nascerá.
Sem corar com decorrer.

Deixa fluir.

Sentemos à platéia
e contemplemos.
O canto da vida,
de novo e sem pressa,
convida:
- Já vai começar.

O mercado do amor ou poesia de final de ano

2006-12-18T18:16:00.000-02:00

“Eu quero acordar de manhã e dividir pensamentos.
Eu quero um café da manhã recheado de sorrisos,
uma casa de luz e carinhos.

Eu quero um trabalho feliz!
Eu quero sair da minha casa,
Pegar o meu carro
E ocupar meu espaço no mundo.

Sou mais um corpo no mundo.

Eu quero um cachorro.
Quero as roupas mais lindas.
Eu quero filhos.
Eu quero ser muito feliz.
Eu quero.

Eu quero,
eu quero,
eu quero.
Desejo.
Eu quero!
Só quero,
eu.”

Euquem, no final do ano de 2006,
época de festas e mais horas-felizes

Acordo.
Olho o relógio e retomo a consciência.
Sou mais um corpo no mundo.

Me aproprio do espaço do leito.
E é só a minha vida que o anima.
Sou mais um corpo no mundo.

Meus pensamentos despertam.
E reclamam a ausência de outros.
Sou mais um corpo no mundo.

Escovo meus dentes.
Me olho no espelho e questiono.
- Sou eu mais um corpo no mundo?

Saio à rua. E percebo movimentos.
Há corpos no mundo.

Eu desejo as pessoas.
Eu as quero por perto.

É natural?

É de uma pessoa apenas que pessoas precisam?
É de sorrisos e margarinas?
É de uma casa colorida?

É de quem esse espaço?
E esse amor? É de quem?
Quanto custa?

"Quinze reais no cinema!
Cinqüenta reais no motel!
Duzentos reais nas lojas de todo o Brasil!
(Aceitamos redixóp!)

É uma pechincha!

E quanto menos te satisfizer,
(É garantido!) mais você deve comprar.

Sonhe!
É assim, eu te mostro..."

Amor humano sem nome.
Sentir sem ter nota fiscal.

- Mercantilizaram o amor!

Sair às ruas e conviver.
Descartar angústia e desalento.
(Sentimento plantado)

- Me plantaram a solidão.

Onde foi que nos perdemos?
Eu quero amor.
Pois eu sou mais um corpo no mundo.
Em mundo de corpos.
Em mundo de gentes.
Em mundo de homens.

Mulheres e homens.

Não preciso ser só.
Nem preciso

do amor-enlatado-traduzido-mentiroso-doriana-de-véu-e-grinalda
que vocês insistem em me vender.

- Povo, onde foi que te esconderam, entre esse monte de cifrão?

É que eu queria dizer,
que é a ti

que deveria declarar o meu amor.

2006-12-14T23:36:00.000-02:00

Esperança incomoda, mas persiste. É motor.

Fernanda e Benjamim

2006-12-09T01:49:00.000-02:00

FERNANDA (em delírio)

Dá-me licença.
Deixai-me passar.

Prevalecem tuas vontades,
Mas não me comandas.
Não tens a habilidade.
Faltam-te as manhas.

(perdido e a negar) BENJAMIM

Exijas-te mais.
Não me machuque.
Apenas esqueças.

FERNANDA (em ira)

Tu não pertences.

Não te meta no mundo

do qual não recebestes convite.

(e para si diz)

Se assim viverei em paz,
o rechaço é caminho.

(infeliz) BENJAMIM

Te ouço distante,
Não te vejo sorrir.
Te sinto a falta.
Mas a ti,

não consigo sentir.

Onde foi que te esquecestes a ti mesma?

FERNANDA (vazia e determinada)

Te determino:
Dá-me licença!

Eu preciso seguir,

e tua prisão não permite.
Estejas longe de mim.

(e para si diz)
Por mais que a tua falta

seja minha convalescença.

NARRADOR

Da arte de narrar a dor,
Se diz em preciso momento,
Em exagero incolor,
Que o mais poderoso tormento
Só trará desconforto.
Só trará desalento.
E jamais será justo ao amor.

Se na doce Fernanda
Não se vê mais verdade,
Doente, não canta,
Não anda não chora nem arde.
É morta e não crê,
É presa nas grades.
Indiferente e enferma,

maltrata-te.

Pacífico sensível Benjamim.
Revoltado entristecido Benjamim.
Terno, carinhoso e perdido Benjamim.
Tu sofres Benjamim.
E perdoa Benjamim.
Realenta o coração, reaviva.
Beija, beija.

FERNANDA
Benjamim

Carta do Professor

2006-12-05T00:50:00.000-02:00

Paula, tomei a liberdade de ler seu texto fazendo uma nova edição. Não cortei nada porque achava ruim. Nem propus esta redação porque achava melhor. Foi só para lembrar que a leitura é um modo de editar. E cada edição, uma nova poética.

espero não perder sua amizade depois desta " licensa poética "
Silvio

"Cego caminho, encontro imediato e impreciso.

o toque dos seus pés estão ligados ao chão. suas pernas, seu corpo e seus desejos. eles encostam confiantes no chão. um-após-outro. enquanto um toca, o outro se prepara para um mergulho inseguro-incerto onde os sentidos não permitem que se previna. a cada novo mergulho invertido da gravidade, busca os anteparos que brilham. os seguros-suportes que reluzem de suas mãos. e alerta, se permite sonhar com o novo a cada momento. Agora o espaço entre suas idéias e seus limites é de um braço. de uma perna. dos seus braços e das suas pernas. é com o toque que seu mundo se constrói... um sentido trabalha a favor da antecipação. É preciso esperar que o tempo alcance o tamanho dos seus braços e das suas pernas para que possa ver o que de novo há por vir.
paula sempre constante, é preciso ver com toque.
quatrododozededoismileseis"

Caro Professor,
Tomei a liberdade, então, de publicar.
Obrigada. De coração.

Ponto Cego

2006-12-02T02:02:00.000-02:00

Um começo de caminho.
O encontro imediato e impreciso.

Segue passo-ante-passo, marca-passo, percebendo a importância do toque dos seus pés ao chão. Mais do que nunca, seus pés estão ligados ao chão. Sente o movimento dos seus músculos que sustentam suas pernas, seu corpo e seus desejos. Eles encostam confiantes no chão. Um-após-outro. E enquanto um toca, o outro se prepara para um mergulho inseguro-incerto onde os sentidos não permitem que se previna o desencontro. Ou encontro inesperado. A cada novo mergulho invertido da gravidade, busca os anteparos que brilham aos seus pés. Os seguros-suportes que reluzem às suas mãos. E aberta, se permite sonhar com o novo a cada momento. Agora o espaço entre suas idéias e seus limites é de um braço. E de uma perna. Dos seus braços e das suas pernas. É com a arquitetura do toque que seu mundo se constrói. E menos um sentido trabalha a favor da antecipação. É preciso aguardar. É preciso esperar que o tempo alcance o tamanho dos seus braços e das suas pernas para que possa ver o que de novo há por vir. Agora.

É preciso.
Ver com toque,
Em desfoque,
O áspero-doce
Presente de decisões
Mais precisas.

Par Avión

2006-12-01T02:01:00.000-02:00

Que vontade maluca de te dar um beijo. Tenro. De carinho verdadeiro. De companhia. Que vontade incontrolável de amizade. De passar a mão cuidadosa em teus cabelos. De te ouvir dormindo. De te ouvir falando. Te ouvir pensando. Baixo e alto. Que vontade de mostrar pra você tudo o que eu fiz. Foi pouco, deu um pouco errado. Mas “Tudo bem”. Ficou bonito.

- Vem aqui e te aconchega.

Quero te contar uns filmes que vi. Discutir um pouco e me irritar com meias na sala. Quero olhar para trás e ver que não posso mais mudar tanto quanto podia antes. Mas “Tudo bem”. Ficou bom assim. É fácil se acertar. É fácil brigar também. Eu vou cuidar. Espernear às vezes de chilique inquieto. Mas aí vou pensar de novo. E você vai se chatear. Mas “Tudo bem”. Ficou chato. Mas “Tudo bem”.

- Vamos dormir, que já é tarde.

Quero testemunhar tua vida. Não acredito mais em vidas passadas nem futuras. Tudo o que somos acaba aqui. É uma história única ligada ao ritmo do corpo que sua. Que vive, experimenta. E eu não queria deixar marcas esparsas. Letras desenhadas no papel. Não basta. Quero ter marcas de outros. Mais de perto. E crescer ainda. Mais. Não está bom assim. Mas “Tudo bem”. Ficou claro.

- Ó, o teu leite já tá pronto.

Vida de sorteios-estatísticos. Nunca tive sorte com os números.

No mundo de Paula

2006-11-25T04:04:00.000-02:00

Paula
Pausa
É pauta
Pensa
Aula
Falta
Cruz em Malta
Malte
Chocolate
Cruza
Alta
Canta
A Pauta!

Faz a ata
Contrata
A rata
Da mata
Melada
Comanda
Come tudo.
Bebe,
Mama,
Papa.

Papíbaquígrafo.
Paralelepípedo.

Castra e cata.
É casta.
A Paula
Na jaula
Não pausa.

É alma.

Retrato em Azul e Cinza e Branco

2006-11-19T00:13:00.000-02:00

Alguém não quer mais chorar.
E a imagem chora a derradeira lágrima.

Despede-se da dor e embarca,
aliviada,
na canoa das idéias. Indolores.

Viaja para longe onde não se possa mais achar.

Acompanhada de Ninguém,
Alguém segue.

Rumo ao desatino-nada.
Não nada, sem remo. Com rumo.
Murmúrio.

Sem dor.
Nada-dor.
Compete em ritmo que não convence.
Não há quem. Há Ninguém.
Não há-dor.

Nem Sol-de-pôr.

É vazio,
de paisagem buco-lógica.
Pretenso canal matemático.
Onde o ósculo
espera.

Rotina

2006-11-16T17:50:00.000-02:00

Seis caixinhas no primeiro.
Empilham-se até chegar mais perto de deus.
Em cada caixa,
uma especialidade.
Única.
Não,
às vezes repetida.
Até que se pensando,
muitas vezes.

Cada caixa, dois espaços.
Espaço de ficar,
espaço de receber.

Luzes apagadas no segundo,
porque não há ninguém.

Alguém sozinho no primeiro,
que do sexto,
ouve risos ecoados do segundo espaço da caixa do lado.

Risos esparsos que parecem despretensos.
Alguém espera.

E depois se vai.

Os risos somem.
Se consomem e acabam.

O sozinho, que também podem ser os,
abafa o riso, porque não tem porquê.

Fica ali, tiquetaqueando as teclas barulhentas do seu teclado
velho.
Ouvindo os risos que não quer dar.

Amaldiçoando o silêncio
que sua nuca insiste em carregar.

Está ficando com torcicolo.

Não vê a hora de ir para casa.
E contar o preço que aquela
dor pôde trazer.

Não é muito não.

Mas talvez seja suficiente para voar.

E sair pra longe da caixa preta
que não guarda mais nenhum sorriso
e nenhuma história derradeira.
Está retrocedida aguardando
o silêncio da próxima rotina que irá devorar.

A ridícula inabilidade de contar palavras e poetar os números

2006-11-14T00:02:00.000-02:00

De um exercício de compor em métrica,
Pra que a lógica traga o encontro. O
caso entre a guitarra elétrica
qu'automática inspira encanto.

É bem difícil controlar idéias.
De um jeito que aniquila o pranto
daquela que almeja a colméia.
E o zangão pra dividir o manto.

Em meretrício a fazer asséptica,
É sórdida ao relatar estrondo.
Vaso de alcaparra tétrica,
Matemática de linha e ponto.

Dentifrício a branquear a velha
que no peito cochila o sonho.
Arandela qu'ilumina a estréia
e o chão pra enlouquecer
a mente.

Anotações precisamente Importantes

2006-11-11T20:03:00.000-02:00

- Não esquecer de pagar o condomínio

- Passar no centro da cidade para pegar o relógio que ficou pronto

- Lembrar que ainda falta muito do trabalho iniciado

- Conseguir dinheiro para financiar o tal projeto de trabalho já iniciado

- Lembrar sempre que a hora passa e não dá tempo de parar para não fazer nada

- Esquecer de lembrar a todo momento o motivo de tua tristeza

- Lembrar de aguar as plantas: floreira todos os dias; vasinho menor dia-sim-dia-não; orquídea só na segunda

- Ler 3 capítulos por dia

- Correr para dar tempo de fazer tudo o que dia permite e nem tanto assim

- 5896-3452 Seu Antônio

- Lembrar de anotar a música do Zé Ramalho (aquela sobre Brasília)

- Sentar um pouco e escrever sobre os últimos acontecidos (já há muito acumulado)

- R$1200,00 a hora, sem nota fiscal (tô fudida)

- Vender apartamento e pensar no futuro

- Dormir (portanto esquecer o futuro e nem pensar no agora)

- Lavar as roupas que estão acumulando

- Passar as roupas que estão acumulando

- Esquina com a Rua Flor de Madeira, perto da igreja São Francisco (tem que ligar antes para confirmar)

- Xerocar os livros para leitura

- Comer (portanto ir ao mercado: está faltando ovo, sabão em pó, frutas, saladas, feijão, carne moída, água sanitária, caldo de carne, suco, chá e chocolate em pó pra fazer bolo)

- Reunião no domingo às 10hs sem muito hora para acabar

- Não esquecer de ir ao cinema

- Pagar o condomínio porque vai vencer! (frisando assim só pra lembrar, não sei o que acontece, mas ando tão esquecida...)

Multidão

2006-11-10T01:19:00.000-02:00

Eu que estive lá.

De qualquer forma,
nua, ela me disse
que seria.

Não há mais palavras a serem ditas.

A profundidade do ser é engolida.
Tragada pelas ondas produzidas com a multidão.

Pela multidão.

Nua, ela me disse que seria.

Calada, indiferente,
usada e destroçada.
A multidão caminha.

Acomodada em pedras,
adormecida no chão podre,
imundo em poeiras e cuspes.

Não é mais estupro,
porque nem dá mais prazer.
É comum, banal.
Sem bacanal.
É comer. Sem fome.
Ávido, sem fome.

Nua, ela me disse que seria.

Clara como as águas
fétidas do rio que morre.

Ela disse.

Ela sonhou.
E agora hiberna.
O sono que não foi permitido.
Repleto de angústias,
ensopado no suor que não extravasa
um sequer de dor, um sequer pedido.
Mesmo que sequeira,
sequisesse,
sequeria,
Sonhar.

Nua, ela sabia que seria,
e estava lá.

Vivências

2006-11-05T18:33:00.000-02:00

Vividas em experiências,
De todo dia,
de dias todos,
de idas e vindas.

De entradas e saídas,
viagens eternas,
Sonhos efêmeros,
firmes idéias.

Paciência esgotada,
torpor em cadência.

Palavras-testemunhas.
Oculares e cheirosas.

Virando o mundo,
de patins a Palmas,
Tocantins à calma.
Moçambique, Bolívia.
Cuba, Cusco.

E Equador.

Dos trópicos aos centros.
Centros-excêntricos,
externos, exclusos.

Obtusos.

Ela caminha,
e em pouco chega.

Ao Camboja,
Comores,
Amores.

Açores.

Às Costas,
Ricas de Marfim,
Constantinopla.

Refeição

2006-10-30T23:23:00.000-03:00

No começo era por falta de opção.

Começara a tomar suas refeições à mesa vazia porque os horários nunca eram combinados. Compromissos comedidos como sempre aturdiam os relógios presos aos braços de cada um daquela família. Ora era hora para reunião, ora era hora de voar. Às vezes era hora de voltar mais tarde da escola, ora já tinha passado a hora de almoçar. O fato é que sozinho à mesa, comia na-mais-santa-paz-de-deus. Era como sua mãe, no passado bem-passado, que gostava de apetitar os nem um pouco bem-passados bifes à hora do jantar,

- Todos gostavam deles bem vermelhinhos.

pedia para comer: na-santa-paz-de-deus. Não, ela não era cruel. É que tem horas que crianças berram. Ou às vezes só perguntam. E cansada, pensava que aquele era o momento de comer na paz-de-deus. E por isso, não podia ter música, não deveria haver gritos, nem as confusões geradas por uma casa cheia de gente. Ou cheia de espírito. Porque por menos gentes que hajam nalgum espaço, são mais de um complexo mundo a se expressar. E quando o convívio não inventa mais barreiras, elas se põem a dizer e dizer e dizer coisas que habitam suas cabeças sem o medo de não serem ouvidas. Não precisa. E é aí que o barulho cansa. E aí vamos comer na-santa-paz-de-deus.

Acontece que ele não sentia bem-verdade aquela paz-de-deus no coração. Olhar para o lado e ver que não há mais barulho. Olhar para frente e a parede não compartilhar os mesmos olhares. Sim, porque a mesa agora era encostada na parede. Já não havia mais precisão de tantos lugares disponíveis. O que havia eram os tempos desconexos que levavam cada um a escolher sua própria vida, na-santa-paz-de-deus.

Depois do silêncio da parede. Da imensidão da mesa, que mesmo pequena não aconchegava muito bem aquele prato tão sozinho. Aí era o rádio. Depois a TV.

- Puta merda, como TV é chato!

Voltava pro rádio. Que preenchia. E ele comia bem vagarzinho toda a comida que tinham posto no prato. Pois ainda, no começo, havia alguém pra prato-posto.

Mas depois era tempo de não ter mais tempo. Comia qualquer coisa. Ora sem mesa, ora sem cadeira, ora sem prato, ora sem comida, geralmente com muito barulho, muito em freqüência com muita pressa, e muitas vezes com pouco dinheiro. Era só comida. Comer pra viver e não o contrário era o que dizia o seu avô. Então, não precisava mais se preocupar com o que havia ou não havia. Não dava tempo. E em geral tinha mais gente.

Passado o tempo, o tempo voltava a ser. Tempo. E tinha tempo pra comer. Não todo dia, não toda hora. Mas agora, tinha tempo. E vez ou outra marcou com amigos, com chegados, com pessoas, a hora de comer. Juntos. Mas agora não sabia. Porque aprendera a comer calado. Só ouvindo. Ouvindo a santa-paz-de-deus. Que para ele eram barulhos. Sempre. Mas a habilidade de berrar junto à comida, ah, essa havia sido perdida com longa data. Vira que não era como andar de bicicleta.

- A gente nunca esquece.

Simplesmente não era mais possível. Ficava nervoso querendo falar tudinho aquilo que a parede esquecera. Que a santa-paz-de-deus insistia em manter em segredo.

E percebeu que achara a paz dentro de si. A santa-paz-de-si-mesmo. Porque toda hora que era hora de comer, ele comia em paz. Consigo mesmo. Bem vagarzinho sem a pressa de falar. Não porque podia falar a qualquer momento com alguém que precisasse. Mas porque, por ora, aprendera a esperar.

Olho Mágico

2006-10-26T22:37:00.000-03:00

Dúvidas pairavam no ar. Como a poeira levantada pelo trânsito da avenida lindeira, era possível tornar imagem as questões que a circundavam. A cada movimento, aqueles minúsculos elementos se moviam, sem massa, ao redor de seu corpo. Iluminados como fantasmas que não existem, pelo sol de fim de tarde que invadia o espaço como se tivesse sido convidado à mais elegante das festas sociais. Daquelas festas que não são só suas. Porque se fossem iríamos nus. Iríamos à vontade, sem a graça mentirosa, sem etiquetas estabelecidas. Estabilizadas. Mas esse sol que invade como convidado, tem a habilidade de ser a graça perfeita e de cartilha, sem deixar de ser sol. Sem deixar seu em-si-mesmo. E já nessa hora, a campainha toca.

E ela larga todas suas imagens e perguntas entregues à gravidade de sua realidade, ali. Perto da cadeira que ocupava enquanto cozia tecidos aleatórios. Foi à porta mágica atender pelo olho de entrada. Abismada, viu que não era nada. Não era ninguém. E em um segundo-mais-terceiro-do-que-quarto, foi capaz de retornar à infância. Lembrou-se de um momento de expectativa imensurável. De fé inabalável. Do dia em que Papai Noel, ele-próprio, tocou sua campainha. E ali deixou em quantidades, presentes que a deixariam tão feliz por um bocado de tempo. Lembrou-se da luz que aquele dia inventou. Foi capaz de sentir o cheiro que sua casa tinha no dia em que a mentirinha-que-se-faz-verdade entrou pela fresta da porta da frente. E noutro segundo, retorna. Retorna àquele tempo em que nenhum bom-velhinho seria capaz, com seus presentes coloridos, roubar-lhe um sequer sorriso. Curiosa, mete a cara para fora para ver o quê que há. Não há quê algum. Teria sido delírio?

A porta é fechada. E ela torna à sua cadeira mais duvidosa do que estava: tinham as imagens vibrações? Dizia o sol alguma coisa em sua mente? Não era possível que de tudo-um-nada que habitava suas pestanas fosse feito fato sair som. E ainda som de campainha. Fosseria um desejo incontido de ver papai noel de novo? Ou seria bem-verdade que sua porta tinha sido cortejada?

E num repente-muito-mais-que-um-instante ela torna à porta, que em silêncio não esperava o toque tão determinado de sua amassa-aneta. Um susto. Tinha alguém-de-trás-da-porta. Um alguém esperançoso que pudesse pelo olho, ao contrário do propósito, olhar para dentro aquela menina. Pelo olho que dizem mágico, penetrar a sua alma e oferecer-lhe novo mundo. E quando a porta abre novamente, não há mais o que seja feito. E ele diz que vai falar, mas o quinto já passou. E a porta já fechou. E o olho não deixou. Não o deixou que entrasse. Não sem amor. Não sem suficiente amor.

E quem foi que disse que os olhos são capazes de medir o-quanto-amor que carregamos no coração? Fosseria a menina responsável por valioso instrumento? Ou seria mais um devaneio de sua mente?

- Pois a campainha fica lá pra ser tocada. E o olho pra ser mágico.

Anagramarias

2006-10-20T22:33:00.000-03:00

Ouvindo um pouco da história da Ana e o Mar antes de dormir, sentiu um pouco do carinho que sentiram por Ana. Viu as perfeições compreendidas de sua personalidade. Ouviu a maneira verdadeira com que olhos específicos tratam de ver as específicas características que, de fato e unicamente, são capazes de enxergar. Quase como num esquema chave fechadura, sistema proteico de desencaixes sincrônicos, são olhos que vêem alguns feixos de luz. Não vêem outros mas vêem esses. Vêem Ana. E o Mar.

Vêem-na linda e têm ciúmes do Mar. Pela poesia. Mar e Ana.

Maria Amaria. Amarias Maria?
Maria sem nada. De nada a Maria.
Há na Maria. Maria Ana.
Conforme Maria. Maria Flor.
Maria morria. Maria de dor.
Maria pedia. De dia Maria.
Maria marinho. Azul de Maria.

Maria só.
Só Maria.
Não a Maria,
Viva só, Maria.
Só no mar, Maria.
Pra ti não há, Maria.
Ninguém pra te Amar.

Mortes Secas

2006-10-16T23:13:00.000-03:00

- Não choramos sua morte;
Celebramos sua vida!

Disse o primo para um 'Pêsames' ao telefone.

Ela morreu. Faleceu. Bateu com as botas.
Não foi pro saco porque ainda não é hora.

Depois de 105 anos.
Nascida no primeiro ano do século passado.
Conheceu aquele, conheceu esse.

Eu vi-a rindo. Lúcida, trôpega, lívida.
6 foram os filhos.
4 tataranetos.

Quanto tempo de vida.
Quanto tempo na janela...

Agora que pulou,
fica a conversa.

Fica o carinho,
e bastante do amor. Os laços.
Que, assim, não foram rompidos.

Vai com deus, dona Chiquinha.
Vai tranqüila, levando vida.

Diga olá pro meu avô,
E visita nóis de quando em quando.
Que no coração e nas memória'
será sempre bem benvinda.

É com carinho,
Que te tenho - e os causo' contado' -
guardada aqui,
no quentinho do coração.