Olho Mágico

Dúvidas pairavam no ar. Como a poeira levantada pelo trânsito da avenida lindeira, era possível tornar imagem as questões que a circundavam. A cada movimento, aqueles minúsculos elementos se moviam, sem massa, ao redor de seu corpo. Iluminados como fantasmas que não existem, pelo sol de fim de tarde que invadia o espaço como se tivesse sido convidado à mais elegante das festas sociais. Daquelas festas que não são só suas. Porque se fossem iríamos nus. Iríamos à vontade, sem a graça mentirosa, sem etiquetas estabelecidas. Estabilizadas. Mas esse sol que invade como convidado, tem a habilidade de ser a graça perfeita e de cartilha, sem deixar de ser sol. Sem deixar seu em-si-mesmo. E já nessa hora, a campainha toca.

E ela larga todas suas imagens e perguntas entregues à gravidade de sua realidade, ali. Perto da cadeira que ocupava enquanto cozia tecidos aleatórios. Foi à porta mágica atender pelo olho de entrada. Abismada, viu que não era nada. Não era ninguém. E em um segundo-mais-terceiro-do-que-quarto, foi capaz de retornar à infância. Lembrou-se de um momento de expectativa imensurável. De fé inabalável. Do dia em que Papai Noel, ele-próprio, tocou sua campainha. E ali deixou em quantidades, presentes que a deixariam tão feliz por um bocado de tempo. Lembrou-se da luz que aquele dia inventou. Foi capaz de sentir o cheiro que sua casa tinha no dia em que a mentirinha-que-se-faz-verdade entrou pela fresta da porta da frente. E noutro segundo, retorna. Retorna àquele tempo em que nenhum bom-velhinho seria capaz, com seus presentes coloridos, roubar-lhe um sequer sorriso. Curiosa, mete a cara para fora para ver o quê que há. Não há quê algum. Teria sido delírio?

A porta é fechada. E ela torna à sua cadeira mais duvidosa do que estava: tinham as imagens vibrações? Dizia o sol alguma coisa em sua mente? Não era possível que de tudo-um-nada que habitava suas pestanas fosse feito fato sair som. E ainda som de campainha. Fosseria um desejo incontido de ver papai noel de novo? Ou seria bem-verdade que sua porta tinha sido cortejada?

E num repente-muito-mais-que-um-instante ela torna à porta, que em silêncio não esperava o toque tão determinado de sua amassa-aneta. Um susto. Tinha alguém-de-trás-da-porta. Um alguém esperançoso que pudesse pelo olho, ao contrário do propósito, olhar para dentro aquela menina. Pelo olho que dizem mágico, penetrar a sua alma e oferecer-lhe novo mundo. E quando a porta abre novamente, não há mais o que seja feito. E ele diz que vai falar, mas o quinto já passou. E a porta já fechou. E o olho não deixou. Não o deixou que entrasse. Não sem amor. Não sem suficiente amor.

E quem foi que disse que os olhos são capazes de medir o-quanto-amor que carregamos no coração? Fosseria a menina responsável por valioso instrumento? Ou seria mais um devaneio de sua mente?

- Pois a campainha fica lá pra ser tocada. E o olho pra ser mágico.